Život.
Buđenja mi dođu kao ponovni ulazak u košmar. Iznova i iznova, svakog jutra ista priča. U pepeljari cigareta dogorela do pola, ni ne sećam se da sam zapalio pred spavanje. Ne znam ni šta me je jutros probudilo. Valjda ova prokleta muva koja ne silazi sa mene. Sinoć sam hteo nekom nešto oprostiti. Više se ne sećam ni šta ni kome, al znam da sam hteo. Jebeš ga, nisam stigao, san me prevario. Praštanje je super stvar. Kad nešto oprostim, valjda se samo tad osećam kao čovek. Izgleda da samo tad obratim pažnju na to. Još gore, ispada da ljudi moraju zasrati nešto da bih ja bio čovek. Kada bi mi sve u životu uspevalo kao praštanje, gde bi mi bio kraj. Ili bar kada bi mi uspevalao kao što uspeva trava ili ove proklete muve. Na sve su otporne. Udariš je, padne, misliš gotova je, ne prođe par minuta, ona gadura ponovo leti. Možda nije ona, možda je neka druga, svejedno ih ne možeš prepoznati koja je koja. Isto je i sa ljudima i praštanjem. Ne mogu da pohvatam kome sam šta oprostio. Možda opra...